Паст

Кто затеял со мной эти пляски
лет?..
Кто скрывает под масками Маски?..
Бред!..
Но из моря не вычерпать краски, —
нет...
Я тяну на себя этой ласки
плед...
Не сказать, что остался доволен
всем...
Но сегодня я в поле не воин...
Плен —
мне лекарство от суетных боен
сцен...
Узурпатор — любовь, остальное —
тлен...

Уж и строки к полудню испиты
троп...
И теплом не пропитаны плиты
стоп...
Белым трауром мрамора сытый
лоб...
словно режет последние сита
строп...

Голубыми лучами прикован
глаз...
Как инертен же я — заколдован, —
газ...
Но бордовым опять излинован
наст...
А пейзаж так и не нарисован... —
Пас...t...